Мне 27 лет, я выгляжу глубоко счастливым человеком, и в моей
жизни все просто распрекрасно.
Со стороны.
Я путешествую когда хочу и где хочу по миру. Я смотрю на страны и культуры,
народы и традиции не через запыленное окно кондиционируемого автобуса, а сквозь
чадящий очаг внутри юрты или с глиняного пола ветхой хижины пастухов высоко
в горах.
Я держу в своих пальцах шланг кальяна, приправленного гашишем, мир с культурами
и традициями вертится вокруг меня, скручиваясь в спираль, а народы в виде
десяти или что-то около того иранцев сидят рядом и одобряюще похлопывают меня
по плечу.
—Брат, — говорят они, заглядывая мне в глаза. — Брат…
Аборигены улыбаются. Мои губы тоже непроизвольно растягиваются в улыбку.
Мне хорошо с ними — как никогда. Вернее — как почти каждый день
во время Путешествия. Они тоже мне братья. Я напишу потом о них — с
юмором, быть может, с неуместным стебом, — но это не означает, что я
не полюбил их в ответ. И что когда-нибудь забуду этот вечер.
У меня высокооплачивая работа. С перспективами, уверенностью в завтрашнем
дне, с этим, как его, «карьерным ростом». А главное — такая работа,
с которой меня два раза в год отпускают в путешествия. А еще важнее —
Любимая Работа.
У меня есть девушки. У меня они были. У меня, скорее всего, будет их еще
много. Вот прямо сегодня вечером — допишу все это и куда-нибудь схожу.
Знакомиться с девушками легко. Начинать встречаться — еще легче.
Сложно расставаться.
У меня есть несколько поклонников моего творчества. Знакомые и незнакомые
люди пишут мне свои восторги по поводу моих рассказов. Они рассказывают, как
им было интересно читать. Они утверждают, что как это здорово — уметь
писать. Они убеждают меня, что все просто супер.
Или.
—Игорь, это вещь конечно интересная, но…
Далее идет детальное, иногда по абзацам, описание ошибок и недостатков моего
рассказа.
И, видит Бог, такая критика еще больше льстит моему неуемному тщеславию.
Уже сам факт, что человек В ПРИНИЦИПЕ сел и все это написал мне, говорит о
многом. Значит, его все-таки зацепило!
И, стало быть, мои рассказы — они действительно классные. Что впору
прям самому гордиться.
Я занимаюсь рукопашным боем и увлекаюсь фотографией. Имею множество друзей,
которые звонят мне днем, ночью и, что гораздо более ужасно, утром. Они рассказывают
мне о своем счастье или разбитой жизни. Они советуются: делать - не делать
предложение и что подарить на день рождения. Эти самые друзья согласны приехать
в любое время дня и ночи. Готовы выслушать. Поддержать. Поплакать у меня на
плече. Выпить водки — если это нужно мне прямо сейчас. Напиться с горя.
Или, что гораздо более ужасно, напиться от счастья.
Вот она — моя жизнь. Просто эталон. Сфотографируйтесь со мной на память
— это принесет вам удачу………..
На самом деле, у меня ничего нет.
На самом деле, я ужасно одинок.
На самом деле, каждое утро я смотрю в зеркало и вижу перед собой ничтожество.
Правда, с поползновениями на яркую личность.
Да, я кажусь здоровым, но сей вид — это как высокое и полное сил дерево,
внутри которого давно все сгнило. Если по правде, я серьезно болен. И мне
кажется, что неизлечимо.
Дромомания.
Болезнь путешествиями.
Гребанная Дорога зовет меня.
Я лежу в постели рядом с красивой девушкой. Ее фигура — мечта из журнала,
которые я все равно не просматриваю и поэтому не подозреваю об этом. Ведь
я — асоциальная личность. Не интересуюсь политикой (а только историей),
бухаю, не голосую и не выписываю газет.
Ее грудь — это то, на что вы засматриваетесь в метро. Я — нет.
Я ведь такой эгоист по ее словам, и совсем не ценю того, что имею. А еще я
постоянно витаю в каких-то облаках и не уделяю должного внимания своей собственной
девушке, в перспективе (и не такой уж далекой перспективе — на этих
словах наша кратковременная героиня многозначительно поднимает вверх палец,
акцентируя важность момента) все более становящейся похожей на мою невесту.
Ее дипломы и даже аттестат по поводу благородного происхождения ее старинной
фамилии — все в полном порядке. Вот — диплом, вот — грамота
по спорту, вот, на стенке — этот самый аттестат в красивой рамочке.
Здесь все понятно. Просто супер девушка — не так ли? Девушка мечты.
Такой я просто недостоин. Разве можно возразить?
Можно.
Дело в том, что мой диплом (и бесплатный, причем) ничуть не хуже. Тогда,
10 лет назад, у меня не было денег, чтобы получить платное образование в третьем
экономическом ВУЗе страны. Но мне и не нужны были никакие деньги.
Она — бывшая модель и бросила ради меня богатого бизнесмена, и, наверное,
я должен это ценить.
Что ж, такое ничтожество как я, действительно ценит любое внимание или какие-либо
активные глобальные действия со стороны женского пола по поводу своей персоны.
Наша героиня рассказывает мне о мире моды. Об эстраде. О шмотках. Она говорит,
что у нас все будет хорошо. Она по полочкам раскладывает наше будущее.
Она говорит, чтобы я зарабатывал еще больше. Она говорит, что видела одно
платье всего за 8000 и ждет, когда будет сейл.
—Малыш, — переспрашивает она, — ты ведь купишь своей девочке?
В этом платье я — как настоящая богиня.
Я рассеяно киваю, стараясь сосредоточиться. Я пытаюсь понять, действительно
ли важно то, о чем она говорит уже четыре часа. Но у меня плохо получается
сосредотачиваться — скажу я вам. Я смотрю на нее, но вижу совершенно
другое.
В моих глазах гребанная Греция — страна с плохим автостопом и повальной
ксенофобией населения.
В моих глазах прекрасная Греция — страна с «Боксирующими мальчиками»
и Одиссеем.
В моем взгляде можно увидеть бескрайние депрессивные пустынные степи Казахстана.
В моем взгляде можно разглядеть джейранов и орлов, мигрирующие солончаки
и меняющиеся дюны.
Дорога тянет меня, и я закрываю глаза…
Я открываю глаза. Рядом со мной в постели уже совершенно другая девушка.
Она из провинции и похожа личиком на Мечту Мира. Если долго смотреть в ее
синие глаза — можно потеряться. Я специально потом искал такой цвет
— долго искал. Я всматривался в глубину южного неба на закате и в полдень.
Я следил за барашками волн во время круизов или внимательно наблюдал прибой
Индийского океана. И понял, что природа не терпит повторений.
Она намекает, что двое — это конечно, хорошо, но трое — лучше.
Она говорит, что сама назовет только первенца. А потом — все мои имена.
Она говорит, что все-таки, наверное, любит меня. Тут же поправляется: она
почти уверена, что любит.
Любит. Меня. Можете вообразить?
Представляете, Мечта Мира извещает, что, по всей видимости, ждет от меня
ребенка.
—Останься, — просит она. — Ты не вернешься никогда.
И мне до безумия хочется быть рядом с ней. Остаться рядом с любимой —
что может быть прекраснее?
Ну да, я готов отдать свою жизнь ради нее, я готов отдать ей все свои деньги
(впрочем, уже отдал) и готов положить на алтарь ее счастья все что угодно,
но я не готов отдать свой загранпаспорт с только что полученной «сложной»
визой.
Странный стук зовет меня в дорогу. Этот гребанный стук…
Зачем он мне нужен?
Что у меня с головой?
И поэтому, мой толерантный читатель, любезно начавший читать эту штуку,
у меня будет к тебе небольшое предложение. Дочитай до конца эту главу —
потерпи уж еще немножко, раз начал, и… заканчивай это дело. Такая серая личность
как я вряд ли напишет что-то интересное. Дальше все будет только хреновее.
Но даже если (давай с тобой пофантазируем, давай с тобой немножко поговорим
в сослагательном наклонении) — если бы у меня был хороший стиль и гладкое
построение фраз, даже если бы я мог писать как Бог или хотя бы как Ангел в
третьем эшелоне, то даже в этом случае ты вряд ли бы прочитал что-либо интересное
в моем повествовании.
Дромомания. Глава 1 >>> Что
забирает дорога